I Saw Him on the Street… and It Hurt Me Too

-

 

🌿 The moment someone else's pain became mine


Foto de Martino Pietropoli en Unsplash


Sometimes, what hurts is not what we live through,
but what we witness.

It wasn’t my body bleeding.
It wasn’t my legs trembling.
But something inside me cracked open.

Yesterday, as I walked down an ordinary street, I saw a boy.
He had been beaten.
Blood ran slowly from his nose,
and his legs were covered in inflamed sores, raw and red,
as if his skin were crying for help.

I don’t know what happened.
Maybe he got into trouble.
Maybe it was a fight.
Or maybe he was just in the wrong place at the worst time.

But what stayed with me wasn't the scene—
it was the ache in my chest,
a silent, searing sting that I couldn’t name.

🕊️ Seeing… and not walking away

There are moments when life won’t let us look away.
Someone else’s wounded body becomes a mirror,
distorted,
reflecting all the times we were broken too.

I didn’t ask him anything.
I couldn’t.

I just looked.
And in that glance, something unexpected rose inside me—
not pity,
but something more primal.

A tenderness I didn’t ask for,
but that demanded to be felt.

🩸 How many times have we been that broken body?

Maybe he’s somewhere else by now.
Maybe he doesn’t even remember that someone saw him with softness for a second.

But I can’t forget him.
Because his pain reminded me of mine—
and of the invisible wounds so many carry through the world…
while no one stops to see.

It made me wonder:
How often do we judge before we truly listen?
How often have we been the ones bleeding in silence…
while life just keeps moving?

🌧️ One more crack… that makes me human

I don’t know his name.
I don’t know his story.
But his image stayed with me.

Because that boy—
trembling, bleeding, exposed—
reminded me I haven’t turned to stone.
That I can still feel, still ache, still care.

And maybe that,
in a world where cruelty is normalized and coldness is worn like armor,
is a radical act of being alive.

🌱 Final reflection

Today, I don’t have advice.
Just this open wound, this vivid memory.
And a question I leave here for you:

How many have we seen bleed…
without truly looking?

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